No tenía pensado hacer este post, pero la crónica que ha hecho Sarg sobre el pedazo concierto de Fito me ha animado. Además, si lo pienso, tengo muy pocas ganas de terminar el año trabajando y el finde de fin de año ha sido demasiado bueno como para no dejar algo por aquí escrito. No sé cómo entraré en 2008, pero dudo que pueda ser tan bien como estoy saliendo de 2007 =)

por todo esto...

La soledad desde los pináculos blancos del Duomo se vuelve majestuosa, como el edificio mismo. Subo aquí a menudo, porque el viento que se cuela entre la piedra tallada trae olores medievales y hace que el mundo se transforme bajo mis pies. El silencio de estos muros es más fuerte que el jaleo de los flashes de los turistas incansables: también ellos se quedan mudos ante tanta inmensidad. Es como si la mirada fija de las gárgolas les robara la voz.

Cada vez que uno de ellos pisa por primera vez alguna de las terrazas se funde un poco con la catedral. Los hay que se convierten en alguno de los ornamentos, una flor, o unas hojas de parra, o una cabeza (imposible saber si es de ángel o de demonio o de dios o de dragón) con la boca abierta y los ojos fijos en el horizonte. Otros, se vuelven ese horizonte, lejanos y ajenos a todo, como si hubieran conseguido escapar del mundo conocido para dar un paso más, para llegar más lejos, para estar por encima del resto del mundo. Los hay que se transforman en una vidriera vista desde fuera, insertada en piedra y metal. Y abren los ojos como si pudiesen abarcar siquiera una mínima parte de lo que el Duomo es en realidad. Y hay quien se vuelve baldosa, insignificante y pequeña ante tanta belleza y ante tanta inmensidad.

Cuando yo descubrí este lugar supe enseguida en qué me había convertido: fui uno de los huecos de los arbotantes que se abren majestuosos desde todos los puntos de las terrazas. Los pulmones se me llenaron de un aire helado y sentí el viento soplando dentro de mí. Allí, entre las puntas afiladas de los pináculos, en algún espacio en tierra de nadie entre el cielo y el suelo, me sentí tan vacío como aquellos huecos de los arbotantes, rodeados de belleza, parte de la belleza tal vez, pero simples agujeros al fin.

Tuve muy claro que aquellas terrazas labradas con miles de esculturas serían para mí un refugio de aire, como un contrafuerte que ancla los muros al suelo. Y paso horas muertas mirando a la ciudad triste y gris camuflado entre las ojivas de las ventanas y entre los ornamentos vaciados en el mármol de sus parteluces, buscando un rayo de sol que se cuele entre las tracerías de las vidrieras. El trajín abarrotado de las galerías de moda de Milán se convierte en soledad entre el mármol blanco del Duomo. La soledad del Duomo es lo que siempre me hace volver a él.

¡¡Se acerca el gran día!!






16 días para el concierto de Fito&Fitipaldis...

Desde que subimos al cielo para llegar a Milán (incluso antes), hasta el domingo por la tarde, tengo la sensación de que estuvimos realmente en las nubes, y sigo prefiriendo que el billete hubiera sido de no ritorno.

El viaje ha sido mágico, por todo. Porque las distancias son más cortas según el medio de transporte que se use, y no según los kilómetros. Porque he caminado sobre el tejado gótico de la tercera catedral más grande del mundo. Porque he paseado bajo un techo de cristal y he pisado el toro que me llevará de vuelta a Milán. Porque un café de Gucci cuesta lo mismo que quince cafés normales.

Porque los castillos de cuento, con foso incluido existen todavía. Porque un candado en un parque se convierte en un corazón. Porque la pizza cuesta dos euros y la cerveza se bebe en birrificios. Porque un crepe de nutella sirve de desayuno y de comida.

Porque en la arena de Verona aún pelean los gladiadores, y en el balcón de Julieta aún se besan los enamorados. Porque andando sobre 2.100 años de historia he visto ponerse el sol a las cinco de la tarde, sobre la ciudad y sobre el río. Porque por viejo que sea el metro, siempre llega a Lambrate. Porque un erasmus en Italia es capaz de multiplicarse por seis y seguir siendo mientras él mismo.

Porque el colacao tiene el mejor olor del mundo. Porque madrugar puede ser agradable si el despertador es dulce. Porque esperar el avión de vuelta es siempre mejor que esperar el tren de vuelta.

Dejo unas fotillos para dar algo más de envidia. Tengo en mente un par de cuentos, si salen cuelgo alguna más...

Ciao!!

y tú te vienes a volar
conmigo...


que yo te daré alas
si tu me das abrigo...

El desván del duende

No me gusta que mis fotos anden dando vueltas por internet, y tampoco me gusta colgarlas por aquí, pero este es un documento gráfico que debe ser lanzado a los cuatro vientos para que lo conozca el mundo!!!

Los auténticos, los genuinos, Marujita y Parada!!! Con nosotras!!

Si es que somos las mejores!! XDDD

No me salen bien
las cuentas
de la vida....

El tiempo corría tanto, que deseó romper las horas, multiplicar los días, tener otro minuto más para disfrutar del momento, para escaparse de todo y de todos, para huir de la locura del correr de cada instante.

Romper el reloj le pareció la mejor idea del mundo y, para no perder más tiempo, se lo arrancó de la muñeca y lo arrojó contra el suelo. La piel más blanca en esa zona brilló por un segundo, el último segundo. Y luego el reloj se paró y con él se pararon las horas.

Respiró en silencio. Miró su reloj parado, su tiempo inmóvil, su vida quieta. Y deseó que el reloj funcionara acelerado de nuevo.

6 miradas | Lo ha visto Virginia Vadillo

Etiquetas: Cuentos, Tiempo

No puedo volar más alto que yo mismo,
no puedo mirar sin vértigo al abismo.
Ya nadie podrá arrancarme tu media parte.
No puedo sin ti, no sé como olvidarte



Pero si tú sí estás aquí
y si te quedas junto a mí
te llevaré volando y subiremos
alto hasta las nubes...

"

El virus se ha hecho fuerte, y el ordenador muere cada día más. Siento dar la lata con este tema de nuevo, pero es que estoy triste, porque veo llegar una muerte inminente de todos mis documentos, almacenados ahí desde hace cinco o seis años, y no sé que hacer. Estoy en un proceso de grabado de cosas, por si hay que hacerle una operación a corazón abierto y al salir del quirófano ha perdido la memoria, pero me asaltan las dudas:

* ¿Ese monstruo infame que se multiplica por minutos se va a grabar también en el CD para volver a multiplicarse luego?
* ¿Cuándo una foto se infecta, la gente que sale en ella se pone triste, como si le hicieran vudú?
* ¿Y cuando se infecta un cuento le salen faltas de ortografía?
* ¿Si pierdo mi currículum perderé mi trabajo?
* ¿Y si pierdo mis fotos perderé mis recuerdos?
* ¿Y si pierdo mi música me quedaré sorda?
* ¿Y si pierdo la carpeta que se llama "Trabajos Uni" me quitan el título? ¿O se borra mi foto de la orla?
* Y (la pregunta del millón) ¿qué hago cuando acabe el proceso de grabado de cosas? (es lo que tiene no ser médico, que tienes que operar cuando lo más que sabes es que el catarro se cura con frenadol y reposo :S )

En realidad este post es para dar las gracias a Abel, Sarg, Mery y Shura por sus comentarios en el anterior... aunque casi todo me suena a chino, por lo menos me ha quedado claro que el virus es chungo chungo XDD

Y que yo tampoco quiero formatear!!! :’( ainssssss

Y... bueno... esto... para plantearos que... ¿si os invito a merendar os pasáis todos por mi casa y lucháis contra el monstruo hasta vencerlo definitivamente?? XDDD (eh, eh, que la merienda me la curro, prometido, os hago tarta, o trufas!! XDDD ...... no cuela, no? XDDD lo suponía... XDDD

En fin, me niego a pensar que la enfermedad es terminal, así que esta tarde intentaré seguir salvando partes.

¡¡Deseadme suerte!!

Y no es coña. Al menos, eso es lo que dice el super antivirus que nos ha conseguido el santo informático y paciente Abel. Por suerte, casi todos están ya destruidos. Sólo quedan 217 monstruitos malignos ahí dentro, con los que espero acabar esta noche (creo que acabar ayer a las 2:16 de la madrugada era demasiado como para seguir con la cura intensiva). Pobre ordenadaor. Moribundo y yo por ahí sin preocupación ninguna. Menos mal que se está curando, sería una gran pérdida (de fotos y cuentos, más que nada). En cuanto vuelva a estar sano y fuerte como siempre, os enseño alguna fotillo del último viaje, para dar un poco de envidia. Paciencia. Como la mía de ayer (los mil y pico virus hay que ir matándolos uno a uno). Que esto debe ser (ni idea de medicina de ordenadores) como el catarro: o te curas bien o recaes (y de esto sí hablo con conocimiento de causa). Y si enchufo la cámara, se me contagia, y no quiero más cacharros enfermos, que luego curarlos es un rollo

Que no se me olvide el secador. Al fondo metí las toallas, ¿verdad? Una grande para la ducha, otra pequeña para la cara... y la de playa. Dos bikinis. Y las chanclas, que no se queden aquí. Aunque no sea verano, por si acaso, nunca se sabe donde puedes acabar. ¿Tres vaqueros y una falda o meto los pantalones negros? Mejor meto los cuatro, y otra falda más. Y todas las camisetas, también la negra, por si salimos por ahí. Y jerséis, que aunque sea el sur, hará frío, lo mismo incluso llueve, voy a meter el paraguas. Y si llueve, mejor llevar las botas, y me sirven también para las faldas. Luego no me acordaré, voy a meter las medias ya. ¿Me llevo la americana de pana? Sí, y el jersey de cuello vuelto, quizás haga mucho frío. Tendré que meter bufanda y guantes. Pero eso luego, voy a pasar al neceser (cepillo -de dientes y del pelo-, pasta, jabón, champú, colonia, maquillaje, las pinzas). Y el líquido para las lentillas. Y la pasta de dientes. Y la crema hidratante. Y el brillo de labios. Y un espejo. ¿Por donde se sigue esto, que me estoy dejando aquí?
Solo falta el pijama, pero hace rato -más o menos desde que metí el abrigo- que esto no cierra... a ver, vamos a organizarlo otra vez, todo fuera. Y a descartar cosas. Pero que no se me olvide el secador. Ni las toallas. Ni el pantalón negro. Definitivamente, es hora de comprar otra maleta.

Aquí estamos los dos...

Cuando la espera ha sido demasiado larga y las calles se han vuelto demasiado frías, todo puede parecer un laberinto o un puzzle de mil piezas a medio hacer. Víctor ya lo sabía cuando se encaminó hacia la plaza Mayor, sabía que se quedaría preso de sus soportales, perdido entre la niebla volátil de las tardes frías de noviembre. Sin embargo, a veces el destino no se puede elegir, igual que no se elige la temperatura de las calles.

Dejó atardeciendo los jardines de la plaza de Oriente y eligió pasear hasta el centro dando un rodeo. La catedral siempre le había parecido un capricho, algo que no debería estar allí, un antojo de Felipe II puesto en marcha por Alfonso XII, pero era la referencia donde girar a la izquierda para encontrarse con la calle Mayor.

Las calles no son del mismo color para todos, es un fenómeno curioso. Cuando Víctor se enfrentó de nuevo con aquella cuesta arriba sintió una sensación de gris. Para ser la calle Mayor, se abría oscura ante sus pies, como vacía. Tal vez incluso más fría que el resto de la ciudad. Aunque el calor de las calles, igual que el color, depende de los pies que las pisan, de los ojos que las miran.

Caminó despacio, con el cuello hundido en la chaqueta y las manos en los bolsillos. Cuando Víctor entraba en aquel estado de duermevela, de dejar atrás bocacalles sin fijarse en los azulejos que tienen dibujado su nombre, la gente, inevitablemente, desaparece a su alrededor. Aunque tal vez la calle Mayor ya estuviese así de sola antes de que él llegara. A su paso por la plaza de la Villa solo se le ocurrió pensar que una ciudad tan grande no se merece una plaza tan poco lucida. Tal vez fue eso lo que le hizo seguir calle arriba, en línea recta, hasta la Plaza Mayor.

Sol a lo lejos es un hervidero de vidas dispares, un poco incomprensibles. Como otro universo, como otro mundo que no pudiera ser el mismo que el del vacío bajo sus pies. Como no podía ser de otra forma, Sol es amarillo, aunque Víctor no supo decir si era por el reflejo de la bola del reloj, por los destellos de la gente, cruzando de un lado a otro a la velocidad de la luz, o por un rayo del metal dorado que se incrusta en el kilómetro cero. En realidad da lo mismo. Víctor siempre había preferido la relativa clama naranja de la plaza Mayor.

Cometió el error de quedar atrapado en sus pensamientos, y no pudo ver por cuál de los arcos que rodean la plaza había entrado. Bajo la estatua ecuestre, tan anacrónica e inútil como el resto de las estatuas, tan incómoda como todos los pedestales, se sintió en mitad de un laberinto rojo sangre, y no tuvo fuerzas para salir. La humedad que le subía por los pies le recordó que el rectángulo de adoquines, aún sin tener un arco de salida, casi siempre regalaba un destino concreto o un encuentro casual. Y se preguntó de qué color sería la plaza para el resto de sombras que aparecen allí, tan perdidas como él.

Paseando por mi laberinto de baldosas desdibujadas -calientes para mí-, convencida de que todos los arcos de salida estaban cerrados, me encontré de lleno con los ojos perdidos de Víctor. Supe enseguida que tenía los pies húmedos, como el alma, y que había deambulado sin rumbo, calle arriba, sin fijarse en los nombres de las calles, envuelto en una nube gris. Sin duda, también me había estado esperando un buen rato. Todavía con la niebla envolviendo la plaza y la temperatura del asfalto sin templar, Víctor me reconoció también. El camino de baldosas amarillas comenzó a dibujarse lentamente bajo nuestros pies.

...pero a veces las cosas no se saben o no se pueden explicar. Y algunos dicen que eso es la magia. Si eso ocurriese ahora, aquí, ante tus ojos, si no hubiese ninguna otra explicación digna de aceptarse, eso podría ser magia sin más. A veces la magia es solo un truco, pero un truco puede explicarse, puede aprenderse, se puede practicar, ensayar y mejorar. Y un truco puede incluso fallar. Sin embargo, la magia no falla. Y tampoco se enseña, ni se aprende, ni se practica, ni se mejora. Porque es magia. Y de entre todas las magias, la más real y la más innegable, es la magia que llamamos amor. ¿O acaso alguien tiene una explicación para el amor? ¿Puede alguien explicar por qué cuando cierras los ojos por las noches, inevitablemente, antes de dormir, piensas en él? ¿O por qué te parece más guapa que la modelo mejor cotizada? ¿Por qué su cuerpo desprende más calor que cualquier manta? ¿Por qué sus labios saben a azúcar cada mañana? ¿Por qué su mirada es capaz de calmar todos tus miedos? ¿Por qué aún te pones nervioso cuando suena su voz al otro lado del teléfono? ¿Por qué una palabra, un gesto, el más leve movimiento te puede hacer feliz? Es amor. O magia. Lo mismo da, porque ambas cosas son lo mismo. Así que es muy fácil saber que la carta que elegiste, la que sacaste de la baraja al azar, y tuviste oportunidad de cambiar, la que enseñaste al público y guardaste entre tus manos todo este tiempo, es el as de corazones. ¿Cuál otra podría ser, que representara mejor la magia, que representara mejor el amor?

.....................que gritamos


................AHORA


..................lo dice casi todo...

Las calles no están igual de heladas para todos, es un fenómeno curioso. Cuando Nora bajó del autobús en mitad de la plaza de Callao, le pareció que el frío le cortaba las mejillas, pero fue solo un instante. Después, el ruido y la gente y el humo la envolvieron de nuevo y un calor seco, ese calor de lejos del mar, la atrapó otra vez. Aún así, el sudor que le bajó por la columna vertebral era frío, tan frío como el aire de una tarde de noviembre como aquella.

Preciados abajo, entre bolsas de papel, vendedores de humo e hilo musical de olor peruano, el tiempo parecía esfumarse y se hacía pequeño entre los escaparates. Cuarenta y ocho empujones después, el reloj que en lugar de horas marca años brilló ante sus ojos. Cruzar la plaza es otra odisea, hay que quitarse la bufanda y desabrocharse el abrigo, porque las prisas suman más y más calor a la lejanía del mar.

Luego, sobre la baldosa que señala el kilómetro cero, vuelve a hacer frío otra vez. Será porque es el punto de partida, o tal vez porque todo está un poco más lejos desde allí. La otra opción es la maraña de gente que espera sobre la baldosa de medio metro cuadrado, y que siempre está sola. Quedar en el kilómetro cero es saber que nunca llegará la persona que esperas. Nora también lo sabía, lo había sabido siempre y aún así, cruzó deprisa la calle entre pitidos de coches y aspavientos de agentes de movilidad.

Inmóvil bajo el reloj, con las manos en los bolsillos y los hombros encogidos pensó una vez más, como primer día que pisó la plaquita de piedra y metal, que Madrid es igual de día y de noche, con más bombillas de noche, con menos turistas de día. Como un hormiguero en el que todos tienen prisa. Y con diferentes temperaturas en las calles, según quien las pise cada vez.

Cuando suenan las campanadas de en punto, espera a las de y cuarto, y cuando suenan las de y cuarto decide esperar hasta las de y media. Pero suenan las de y media, las de menos cuarto y las de en punto otra vez, y de tanto entrar y salir y dar vueltas a la placa, la acera se está desgastando, así que, con cara de circunstancias, camina despacio en dirección a la plaza Mayor.

Sin motivo aparente, tal vez porque la plaza es el extremo opuesto al kilómetro cero, porque allí siempre encuentras a quien buscas. O por lo menos, es seguro que vas a encontrar una mirada, un olor a castañas asadas entre las voces multicolores de los turistas o, por qué no, una caricatura de tu vida envuelta en papel de dibujo de mala calidad. Seguramente por eso Nora caminó aturdida hasta allí.

Como el resto de las calles, la plaza Mayor no tiene la misma temperatura para todos y depende de los pies. Los de Nora la sintieron húmeda y caliente, como el vapor de agua. Y ese vapor lo envolvía todo, y lo hacía borroso a la vista. A veces pasa, en las noches de noviembre como aquella -porque las tardes en invierno duran tan poco que es de noche de repente-, que esa niebla indescriptible absorbe la plaza Mayor. Así que es imposible salir de ella: el rectángulo se convierte en un laberinto inmenso de baldosas resbaladizas, todas idénticas: no hay camino de baldosas amarillas para escapar.

Paseando por mi laberinto de baldosas húmedas -frías para mis pies-, sin contar ya con encontrar alguno de los arcos por los que se sale de la plaza, me encontré con los ojos vidriosos de Nora. Supe enseguida que sus pies estaban calientes, que había esperado sobre el kilómetro cero, que se había desabrochado el abrigo al cruzar la plaza, que había mirado el reloj que cuenta años en lugar de horas. Sin duda, era a ella a quien había estado esperando. Todavía con la niebla a medio disipar y los caminos del laberinto de la plaza confusos, Nora me reconoció también. La temperatura del asfalto se volvió agradable bajo nuestros pies.

Medio metro entre nosotras y Chaouen en un conciertazo medio acústico (el otro medio con la banda) con los temazos de siempre y con muchas canciones nuevas (ya no le puede quedar mucho al disco, ¡¡seguro!!).

Él bromea sobre un "repertorio alternativo" y pide que le hagamos una lista de treinta canciones para que las cante en el próximo concierto así que, como nadie se arranca, nosotras cogemos un folio y hacemos la nuestra. En dos pasos estoy en el escenario, y se la dejo al lado del cubata... ¡¡ahí la ve seguro!!

El concierto se acaba, y Carlos se va sin nuestra lista. Encienden las luces, la gente empieza a levantarse... pero aparece de nuevo en el escenario y toca un tema más.

No sé si tuvo o no que ver, pero Tu ombligo fue la primera que pusimos en la lista...

No estoy bien en ningún sitio y nadie entiende lo que digo
yo preparo mi equipaje
y me adentro en tu ombligo...

No te vayas de mis manos aunque te mueras de frío,
porque cuando llegue el alba no soportaré el rocío....

Que Fito es grande no es ninguna novedad. Ya lo era con Platero y Tú, el que para mí sigue siendo el mejor grupo con diferencia, y lo es ahora con los Fitipaldis. Por eso, y porque ha vendido un montón enorme de discos, ayer le premiaron con un Disco de Diamante.

La pantalla del ordenador está llena de círculos de arcoiris: es la señal inequívoca de que, un día más, lleva demasiadas horas sentado ahí delante, inmóvil, con los ojos como platos -como platos que tuvieran pegados restos de comida reseca, eso sí. El cuello como una piedra es la prueba irrefutable de que necesita levantarse y correr durante horas. El tema de los ojos va aparte, demuestra simplemente que dormir sí es imprescindible. Otro trago a la cocacola, que se ha quedado sin gas y que ni de lejos espanta ya al sueño, y de nuevo clava los dedos en el teclado que le devuelve un eco sordo demasiado repetido a estas horas ya.

"Media hora más y lo dejo". Lo mismo pensó a las seis de la tarde y, aunque sabe que es mentira, a todos nos gusta engañarnos de vez en cuando, como si no fuéramos conscientes de que esa mentira no se va a cumplir. Y en un parpadeo la media hora se ha esfumado, pero la pantalla sigue en el mismo punto, ni un cambio, ni un avance, seguramente algún círculo de arcoiris de más.

Lo más grave, sin embargo, no son los círculos de arcoiris, ni la espalda resentida, ni los hombros cargados. Lo más grave, aunque no quiera reconocerlo, aunque no sepa descifrarlo, es que ha muerto la capacidad de pensar, es que los dedos ya no marcan letras en un orden lógico, es que las horas se consumen solas, a cada parpadeo, una hora más.

Pero se da otra media hora, otra oportunidad, un penúltimo intento, seguramente fallido también, para terminar aquello que empezó, no recuerda bien cuándo ni por qué. El ring del teléfono se escucha distante, como si no fuera real, como si fuese menos cierto que las letras borradas del teclado, que las marcas de sus gafas a los lados de la nariz, que esos malditos círculos de arcoiris que se posan por la pantalla sin clemencia. "No lo cojo, que me entretienen". En el mismo segundo se activa el contestador...

"Oye... tío... hace días que no apareces por aquí... A mí me da igual lo que hagas, pero, oye, no puede ser bueno trabajar tanto... Ha llamado tu madre un par de veces, dice que habías quedado con ella, que no fuiste a comer... ¿No has comido en este tiempo, no? Tío, en serio, levanta de ahí y tomamos unas cañas..."

Y de repente comprende: comprende la rigidez del cuello, los pies dormidos, los ruidos en su estómago, su lengua de estropajo, los círculos de arcoiris. ¿Cuánto tiempo sin cambiar de posición, sin cerrar los ojos, sin mover las piernas? Y se acabó. No más medias horas más, no más, hasta ahí podíamos llegar.

Se hubiera levantado de un salto en ese instante, y hubiera arrojado la pantalla por la ventana para no verla más. Pero ya es demasiado tarde. Ya es parte de la oficina, como la mesa o la silla. Clavado al ordenador. De por vida.

Ganas de la risa, de escapar por la ventana y trepar por tu espalda y anclarme en tu cuello. Ganas de tus manos sujetando mis caderas, de tus ojos que me piden que me quede, de tus uñas que se clavan en mi espalda. Ganas de un susurro entre sueños, del sabor salado de tu sudor en mi boca. Ganas del silencio, de tu paz, de los hombros redondos, de tus brazos. Ganas de enredarme en tus lunares, de morderte las orejas, de aferrarme a tu saliva. Ganas de que lo envuelvas todo y lo abarques todo y lo llenes todo, y lo vacíes. Ganas de engancharme entre tus dedos, de un suspiro tranquilo, del sosiego al despertar. Ganas del olor de las palabras y del estruendo de los latidos de mi pecho cuando choca contra el tuyo. Ganas de arrasar la cosecha, de quemar las reservas, de consumir sin pausa todo el tiempo. Ganas, y yo pierdo esta batalla. Ganas de ti, de ti, de ti, de ti. Ganas y más ganas.

... y con la almohada empapada en sudor
contaré los minutos
¡¡qué lento andará ese reloj!!
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...qué larga es la noche si esperas el día...

Los ojos grandes y redondos, como dices que te gustan. El pelo negro cayendo sobre la frente, colocado estratégicamente delante del espejo a golpe de secador. La piel del color gris pálido que deja mi foto en blanco y negro. Y ese destello difuso de mi cuerpo semitransparente en el cristal de un escaparate al pasear bajo el sol. Es todo lo que te puedo decir de mí. Me he buscado para definirme y he mirado con detenimiento mis manos para describirte como soy. Un escalofrío me ha recorrido la espalda -esa espalda que, dicen, es ancha y deja en el centro un surco por donde pasa mi columna vertebral- al entender que todo lo que creía saber de mí no es más que un reflejo de lo que soy. Yo misma debería conocerme mejor que nadie y, sin embargo, ¿cómo saber qué ves tú de mí? Creer en mis ojos marrones, en mi sonrisa ancha y de labios gruesos, en mi nariz redonda, en mis orejas pequeñas es sólo un acto de fe. No he contado los lunares de mi cara, no he medido mi cintura estrecha ni he mirado de reojo los hombros redondos y lisos, con su cicatriz junto al omóplato derecho. No sé si es de verdad mi color dorado en verano, si mi cuello es tan largo como dicen o si tengo los pies grandes, los tobillos gruesos y las manos más o menos del tamaño que podrías esperar. Lo comentan, lo he oído y lo he buscado en los espejos del armario mientras me vestía -¿en serio me favorece ese pantalón?-, pero nunca me he llegado a ver. Me busco entre las cosas, me invento y me toco con las manos, pero sigo siendo un reflejo de la realidad. En mi mente hay dibujada una imagen de mí, pero ¿en qué se parece a la imagen real? No soy más que lo que tú me has contado que soy, soy un retrato en un marco de madera, una proyección en el espejo del baño cada mañana, unas palabras de mi madre, una foto de carnet. Soy esos ojos grandes y redondos, ese pelo colocado a golpe de secador, esa piel gris pálido de mi foto en blanco y negro. Y a pesar del esfuerzo, no puedo verme completa, no soy más que un reflejo de mí...

Voy a hacer un poco de propaganda una recomendación sobre una nueva red de blogs que acaba de aparecer en internet. Se llama AchoBlogs y hasta ahora está formada por dos blogs estupendos, uno sobre rock (AchoRock) y otro sobre cine (Último pase).





El proyecto acaba de nacer, y yo lo he estado siguiendo estos días y tienen muy muy buena pinta. Además, la red promete ir creciendo y añadiendo nuevos blogs a la lista.

Pues eso, que os recomiendo que le echéis un vistacillo, porque merece la pena =) =)

...la vida, como un paisaje pintado a acuarela, se diluía poco a poco y caía aguada sobre un lienzo inexpresivo. Colores pastel sin gracia y sin luz, y un tono monótono de principiante. Cuando la viste por primera vez, supiste que ella era la única salida, la única solución, la única capaz de cambiar las acuarelas por óleos y los tonos mate por el brillo del sol. Pintaste su cara y su pelo y sus hombros redondos y el lunar de su mejilla en cientos de tablas, y ninguna te acababa de gustar, le faltaba algo suyo, le faltaba su alma, le faltaba su luz. Se cruzaba una y otra vez por tu mente y yo te veía tratar de apartarla, y me hacía gracia ver como al final siempre la llamabas de nuevo y la besabas en silencio y sonriendo...

No recuerdo que la peli de Mary Poppins me diese especial miedo cuando la veía de pequeña. De hecho me daba bastante más miedo ETE. Y más pena. Pero... he cambiado de opinión. Un par de cortecitos en el thriller y un pequeño cambio en la música y... en serio, si algún día tengo niños, no contrato a una niñera con bolso gigante y paraguas ni de broma!!

...y así malgasto las horas

Dormía boca abajo y él dibujaba espirales de luna menguante en su espalda y jugaba con su pelo, incapaz de cerrar los ojos, no fuera que, como siempre había sospechado, ella solo fuera un sueño que se desvanece al salir el sol.
Allí, entre las sábanas, todo parecía demasiado perfecto: la curva de su cintura, las arrugas de su axila y aquel brillo dorado que le cubría los hombros. Pero, de tener que elegir, se habría quedado sin dudarlo un momento con los rizos negros que le cruzaban la espalda. Con su espalda, seguro, aún sin los rizos. Esa espalda donde dibujar espirales esperando la mañana. Tal vez aquellas espirales eran la única parcela de felicidad que recordaba en mucho tiempo. Y, por supuesto, no pensaba apartarse de su cuerpo y de su forma de dormir boca abajo.
Igual que sospechaba que era parte de un sueño, sospechaba casi siempre que la felicidad estaba indiscutiblemente atada a ella. Y seguramente era verdad. Seguramente eran verdad las dos cosas. Pero en aquellos momentos, con el sol apunto de romper el misterio de las noches y con el reloj apunto de romper la magia de tener un día más, no pensó en los sueños ni en la felicidad. Pensó sólo en como retener el olor que dejaba su risa, el calor de sus ojos profundos al despertarse y la forma de su cuerpo de artesanía grabado en las sábanas cuando ella se levantara y se dispusiera a partir.

Un par de experimentos nos han llevado a Sarg y a mí a iniciar un experimento mucho mayor: acaba de nacer LUZ OSCURA, un blog de contradicciones y extremos, de blancos y negros que no pasan por el gris, de opuestos y de contrarios.


Porque en el fondo, todos sabemos que los extremos suelen estar bastante más cerca de lo que parece...

Aún no tiene casi nada, es como un proyecto, como un blog becario, pero seguro que pronto aparecen nuevos textos antagónicos.