El invierno trae el gris de un cielo húmedo y una ciudad hastiada y cubierta de niebla. Desde la ventana, la tarde me parece una postal antigua, y me obliga a imaginarte apoyado en una pared, fumando, con la gabardina empapada y los pies en un charco, como un gánster en Nueva York, en los años 20. Llevas sombrero y tu piel es en blanco y negro. Y yo también llevo un sombrero, con una pluma, y los labios pintados de rojo, del rojo más intenso de la escala de color. Y medias de red y zapatos de tacón. Y aunque el suelo está mojado, mis pies están secos, porque para eso es mi sueño, tengo derecho a exigir condiciones.Y las condiciones son: que mis pies estén secos, que la acera tenga la textura de un suelo de parquet, que la vida tenga hilo musical constante y que, mientras paseamos calle abajo, nuestros cuerpos estén tan compenetrados que parezcamos dos siluetas de papel celofán bailando el tango de los mismos labios rojos y de la misma piel en blanco y negro.
No me gusta el invierno, pero hoy sí, porque el gris del cielo se confunde con el color de tu pelo, y porque la humedad del aire es como la saliva que dejas en el filtro de los cigarrillos, de esos que me pasas para que dé la última calada, como un adelanto de los besos que no tienes pensado darme hasta que llegue el verano. Es tu forma de esquivarme sin llegar a cortar del todo el celuloide que separa los fotogramas de tu película de los fotogramas de la mía.
En tardes como esta me cuesta caer en la cuenta de que, tarde o temprano, llamarás al timbre y ese gesto hará que se coloree tu piel, empezando por las huellas dactilares, terminando por las canas que te he imaginado. Cuando atraviesas el umbral te guardas en el bolsillo tu aura de película o de postal o de retrato del pasado, y las cosas vuelven al principio, a la calma de las tardes de gris, pero tú ya no eres un gánster, ni esto es Nueva York, ni yo sé bailar tango.
Así que, entiéndelo, no podía abrirte la puerta, comprobar que tu piel no es en blanco y negro, saber que nunca has llevado sombrero y que en mi estuche de maquillaje nunca hubo pintalabios rojo, porque no me sienta bien. Decidí seguir con las condiciones de mi sueño, no me culpes si me hice la loca y no miré siquiera por la mirilla para comprobar que eras tú. Échale la culpa al invierno.
sensacional, genial!
realmente muy bueno
besines embrujados
Intentando quitarme el monopolio de los textos film noir?
Te ha quedado genial :)
Es genial, he podido imaginarme cada palabra que escribes, como si se fuera tejiendo ese mismo sueño en mi mente.
Es realmente bueno, ¡Un saludo, guapa!
Muy bonito. Se me hace, no puedo asegurarlo, que no es pura ficción, es decir, que algunos detalles son tuyos como lo del invierno y los pies. Pero claro, puede ser ciento por ciento ficción.
Saludos y buen viaje (por el post posterior, claro).
Con tus descripciones hace que se pueda visualizar perfectamente lo que dices.
Me ha gustado mucho. Enhorabuena!
Saludos!
Brujita, que exagerada!! jajaja ;)
Sarg, es que yo toco todos los palos :P
Dama, muchas gracias!! Me alegro de que hayas visto mi postal de gánsters en blanco y negro!
Gabriel, supongo que todas las ficciones, por muy ficticias que sean, tienen algo real de quien las escribe. A todos se nos ve un poco el plumero cuando contamos las cosas... =)
Paula, muchas gracias! Lo conté como lo "veía", me alegro de que también lo hayas visto!!
Muchas gracias por pasaros, chic@s!! Besos para todos!