Los ojos grandes y redondos, como dices que te gustan. El pelo negro cayendo sobre la frente, colocado estratégicamente delante del espejo a golpe de secador. La piel del color gris pálido que deja mi foto en blanco y negro. Y ese destello difuso de mi cuerpo semitransparente en el cristal de un escaparate al pasear bajo el sol. Es todo lo que te puedo decir de mí. Me he buscado para definirme y he mirado con detenimiento mis manos para describirte como soy. Un escalofrío me ha recorrido la espalda -esa espalda que, dicen, es ancha y deja en el centro un surco por donde pasa mi columna vertebral- al entender que todo lo que creía saber de mí no es más que un reflejo de lo que soy. Yo misma debería conocerme mejor que nadie y, sin embargo, ¿cómo saber qué ves tú de mí? Creer en mis ojos marrones, en mi sonrisa ancha y de labios gruesos, en mi nariz redonda, en mis orejas pequeñas es sólo un acto de fe. No he contado los lunares de mi cara, no he medido mi cintura estrecha ni he mirado de reojo los hombros redondos y lisos, con su cicatriz junto al omóplato derecho. No sé si es de verdad mi color dorado en verano, si mi cuello es tan largo como dicen o si tengo los pies grandes, los tobillos gruesos y las manos más o menos del tamaño que podrías esperar. Lo comentan, lo he oído y lo he buscado en los espejos del armario mientras me vestía -¿en serio me favorece ese pantalón?-, pero nunca me he llegado a ver. Me busco entre las cosas, me invento y me toco con las manos, pero sigo siendo un reflejo de la realidad. En mi mente hay dibujada una imagen de mí, pero ¿en qué se parece a la imagen real? No soy más que lo que tú me has contado que soy, soy un retrato en un marco de madera, una proyección en el espejo del baño cada mañana, unas palabras de mi madre, una foto de carnet. Soy esos ojos grandes y redondos, ese pelo colocado a golpe de secador, esa piel gris pálido de mi foto en blanco y negro. Y a pesar del esfuerzo, no puedo verme completa, no soy más que un reflejo de mí...

Voy a hacer un poco de propaganda una recomendación sobre una nueva red de blogs que acaba de aparecer en internet. Se llama AchoBlogs y hasta ahora está formada por dos blogs estupendos, uno sobre rock (AchoRock) y otro sobre cine (Último pase).





El proyecto acaba de nacer, y yo lo he estado siguiendo estos días y tienen muy muy buena pinta. Además, la red promete ir creciendo y añadiendo nuevos blogs a la lista.

Pues eso, que os recomiendo que le echéis un vistacillo, porque merece la pena =) =)

...la vida, como un paisaje pintado a acuarela, se diluía poco a poco y caía aguada sobre un lienzo inexpresivo. Colores pastel sin gracia y sin luz, y un tono monótono de principiante. Cuando la viste por primera vez, supiste que ella era la única salida, la única solución, la única capaz de cambiar las acuarelas por óleos y los tonos mate por el brillo del sol. Pintaste su cara y su pelo y sus hombros redondos y el lunar de su mejilla en cientos de tablas, y ninguna te acababa de gustar, le faltaba algo suyo, le faltaba su alma, le faltaba su luz. Se cruzaba una y otra vez por tu mente y yo te veía tratar de apartarla, y me hacía gracia ver como al final siempre la llamabas de nuevo y la besabas en silencio y sonriendo...

No recuerdo que la peli de Mary Poppins me diese especial miedo cuando la veía de pequeña. De hecho me daba bastante más miedo ETE. Y más pena. Pero... he cambiado de opinión. Un par de cortecitos en el thriller y un pequeño cambio en la música y... en serio, si algún día tengo niños, no contrato a una niñera con bolso gigante y paraguas ni de broma!!

...y así malgasto las horas

Dormía boca abajo y él dibujaba espirales de luna menguante en su espalda y jugaba con su pelo, incapaz de cerrar los ojos, no fuera que, como siempre había sospechado, ella solo fuera un sueño que se desvanece al salir el sol.
Allí, entre las sábanas, todo parecía demasiado perfecto: la curva de su cintura, las arrugas de su axila y aquel brillo dorado que le cubría los hombros. Pero, de tener que elegir, se habría quedado sin dudarlo un momento con los rizos negros que le cruzaban la espalda. Con su espalda, seguro, aún sin los rizos. Esa espalda donde dibujar espirales esperando la mañana. Tal vez aquellas espirales eran la única parcela de felicidad que recordaba en mucho tiempo. Y, por supuesto, no pensaba apartarse de su cuerpo y de su forma de dormir boca abajo.
Igual que sospechaba que era parte de un sueño, sospechaba casi siempre que la felicidad estaba indiscutiblemente atada a ella. Y seguramente era verdad. Seguramente eran verdad las dos cosas. Pero en aquellos momentos, con el sol apunto de romper el misterio de las noches y con el reloj apunto de romper la magia de tener un día más, no pensó en los sueños ni en la felicidad. Pensó sólo en como retener el olor que dejaba su risa, el calor de sus ojos profundos al despertarse y la forma de su cuerpo de artesanía grabado en las sábanas cuando ella se levantara y se dispusiera a partir.

Un par de experimentos nos han llevado a Sarg y a mí a iniciar un experimento mucho mayor: acaba de nacer LUZ OSCURA, un blog de contradicciones y extremos, de blancos y negros que no pasan por el gris, de opuestos y de contrarios.


Porque en el fondo, todos sabemos que los extremos suelen estar bastante más cerca de lo que parece...

Aún no tiene casi nada, es como un proyecto, como un blog becario, pero seguro que pronto aparecen nuevos textos antagónicos.

Hace unos días me dio por escribir sobre el amor, y Sarg me respondió con odio. Ahora hemos decidido seguir con el experimento: Sarg ha escrito sobre la creación, y yo os dejo por aquí la destrucción...

¡¡Ahí va!! ¡No me lo puedo creer! ¡¡Mis reivindicaciones han sido escuchadas!!

El mundo de las comunicaciones (y mucho más el de la comunicación) es tremendo.
Casi me da miedo pensar que un día te levantas para ir al curro, como siempre y esa misma tarde, doce horas más tarde, estás viendo el Camp Nou desde la ventana de un hotel de cinco estrellas después de que un taxi amarillo y negro te haya llevado allí al bajar del puente aéreo.

Eres un sueño. Eres el cielo arañado de estrellas fugaces. Eres el peso en mi espalda de las mantas que me cubren las noches de invierno. Eres transparente y efímero, y te escurres como un pez, te escapas como el agua entre mis dedos. Eres un espejismo, un oasis de luna creciente una noche de agosto, una lágrima del sol que se oculta detrás de las rocas, un tren que se aleja con rumbo a un empezar de cero. Eres la interrogación que queda detrás de cada latido. Eres el reflejo de la espuma de las olas, tan fugaz como una brisa, tan suave que ahora dudo incluso que algún día hayas existido. Eres los pies que sostienen mi alma y las manos que hacen cosquillas a mi risa. Eres una palabra que se quedó a medio escribir y ahora me toca completar. Eres la ilusión de la espera, la emoción cuando se rompe el papel de un regalo, el recuerdo que plasmamos en la foto, la canción de aquellas horas de marzo. Eres un susurro entre un millón de decibelios, una caricia en los vaivenes de la vida, el beso de buenas noches para poder dormir a gusto. Eres un pulso acelerado después de correr durante horas por el amanecer de tu playa. Eres un secreto que me han contado al oído para que no lo deje ir nunca, un cuento a la hora de la siesta, un astro que concede los deseos. Eres la mirada que atraviesa, y la voz que penetra, y la piel que se clava. Eres todo, eres un mundo, eres lleno y eres nada. Eres tú. Eres sólo tú: eso es lo único que quiero que seas para el resto de los días.