Harto de ser un incomprendido, de que ni los críticos ni el público encontraran en sus esculturas la chispa que hace vibrar los corazones de emoción, Octavio Mesas modeló un pequeño ejército de subditos de barro: figurillas de terracota liliputienses, todas ellas en posición de adular la obra de su propio creador.

Pero cuando los llevó a la galería y los puso enfrente de lo que había sido su vida, tampoco halló los aplausos esperados.

-¡Estos, como todos los demás, también están muertos!- chilló entre lágrimas.

Luego, sorbiendo lo que le quedaba de disgusto, se decidió a llevar a cabo su obra final.Lo más difícil fue terminar de cubrirse de barro las manos, porque ya había tapado el resto de su cuerpo por completo, incluidos los ojos y no veía y apenas podía moverse.

Lástima que en aquel estado no podía ya oír los comentarios de los visitantes a la galería. Probablemente le hubiera gustado saber que con aquella obra -póstuma, aseguraban todos- a la que habían dado en llamar Adán,había logrado por fin dar a su escultura la viveza que precisa todo artista para llegar a la fama.

Buf, cómo pasa el tiempo!! En concreto, dos meses desde lo último que publiqué por aquí!!

Pido disculpas a mis ya ex-lectores por esta ausencia, demasiado larga, si os digo la verdad: cuesta volver después de tantos días en blanco...

Ha sido un verano largo, fantástico y diferente. Está siendo un septiembre convulso. Pero las cosas vuelven a su cauce, o eso quiero pensar, y tengo ganas de volver a escribir, aunque confieso que no sé ni el qué.

Por eso, y para ir calentando motores, voy a hacer tres cosas:

La primera: cuando leí vuestros comentarios del post anterior me llevé la agradabilísima sorpresa de que dos de vosotros (Gabriel y Adivín) me concedíais el honor de premiarme con el Premio Dardo y Blog de Oro. Es la primera vez que me pasa, y no sé muy bien cómo funciona, sólo sé que yo también debo repartir el galardón entre mis blogs de cabecera, así que, además de devolvérselo a El Elefante Funambulista y a Diario de Incontinencia, quiero que participen de él:

Aunque ya no estudie, sigo midiendo el paso del tiempo por cursos, y ahora es el momento, más o menos, en que termina este.

Creo que podría decir, sin miedo a equivocarme, que ha sido el curso más raro de mi vida. Empezó con un septiembre normal, sí, pero acaba en un julio de lo más extraño, de lo más diferente, aunque no por ello inesperado.

Me voy de vacaciones, no sé hasta cuando. Pero estaré por ahí dando vueltas y voy a tener acceso a internet, así que os doy vacaciones también a vosotros, mis queridos lectores. Espero que os acordéis de volver a buscarme por aquí cuando empiece de nuevo el curso para que sigamos compartiendo historias.

Hasta entonces, disfrutad del sol y del calor, vaguead y descansad, y sed felices :)

El metro es un lugar de encuentros.

Yo iba en el vagón que se paró justo delante del banco en el que él estaba sentado. Leía tranquilo, y ni se inmutó con la llegada del tren, casi podría decir que ni siquiera oyó el estruendo de las cadenas, de los frenos apurando en el andén. Siguió allí sentado, y el metro arrancó y yo me quedé boquiabierta. Porque era él. Aunque esta no era su ciudad, ni su hora, ni su lugar, ni su vida. Pero el metro es un lugar de encuentros, y él tenía que estar allí, donde yo, al alcance de mi mano.

El tren se metió en el túnel y su imagen se borró, como si nada. Supongo que lo perdí para siempre o, al menos, para otra buena temporada.

El metro es también un lugar de desencuentros...

El viento se me sigue enredando en los pies. Siempre había tenido la sensación de que era como una trampa, como una cuerda que me ataba desde abajo, como raíces uniéndome a una tierra seca, infértil y desnuda. Pero no. Tenías razón. Probablemente no sean más que las cintas de seda de unas zapatillas nuevas de ballet, los finos cordones que tratan de ajustarme un calzado a medida que me permitirá seguir bailando, saltando y haciendo piruetas con más fuerza que una niña que está intentando aprender.

Tengo esto un poco abandonado, pero es que están siendo días raros. Con Madrid paralizado por la huelga de Metro y trabajando desde casa, sin saber si mañana habrá o no servicios mínimos y si podré llegar el viernes hasta mi masaje con piedras volcánicas, el tiempo corre de manera diferente (no sé si mejor o peor, pero diferente).

Además, estoy cansada, me pesa el año, y tengo sed de vacaciones. De viaje, de playa, de pueblo. De tomar el sol y de bailar toda la noche. De tintos de verano. De dormir hasta mediodía. Y esas cosas.

De todas formas estoy contenta: el domingo me di el primer baño del verano, en la playa, después de desayunar chocolate con churros y pasear por la orilla. Y, encima, estrenando bikini. Eso sí que es vida.

Ando un poco perdida y no tengo ni idea de cuál es la canción del verano, así que os dejo con una que a mí me da buen rollito veraniego :)



Ah! Y otra cosa! Este año hace cinco desde que los homosexuales pueden casarse en España. Y este sábado se celebra en Madrid el Orgullo Gay, mi fiesta favorita de Madrid! :D :D ¿Alguien se apunta a venirse al desfile?

Manuel llegó dando grandes zancadas y haciendo aspavientos, apenas podía respirar.

-¡Hermana! ¡Lo he conseguido! ¡Ha funcionado! ¡Tus sueños van a cumplirse, lo tenemos, lo tenemos!

Seguramente se había olvidado de su artrosis, porque daba saltitos sobre un pie y sobre el otro rodeando a su hermana en un divertido baile. Luego la agarró con las dos manos y la condujo hasta el corral. Ella arrastraba los pies y se tambaleaba, dando vaivenes entre la emoción y los nervios.

Era verdad: las calabazas estaban allí, enormes, inmensas, brillantes, redondas, perfectas. Manuel había conseguido al fin dar con la fórmula para conseguir hortalizas gigantes. Ella se frotaba los ojos y palmeaba feliz, porque todavía no acababa de creerse su suerte.

-Esta vez lo haremos bien: yo mismo vaciaré la calabaza, engancharé las ruedas y la conduciré hasta palacio. Y tú bordarás el vestido. Así, cuando den las doce, no tendrás que salir corriendo del baile. Esa maldita hada madrina no volverá a engañarte. Y, no te preocupes por haber esperado toda la vida entre cenizas: con noventa años todavía hay tiempo de sobra para encontrar a tu príncipe.