Cien. Es un número redondo, como muy grande (bueno, comparado con el total, que dicen que está en infinito o por ahí no es tanto... pero a mí me sigue pareciendo mucho). Cien entradas. Cien veces leyéndome. Cien días dedicados a escribir, a contaros un cuento, una canción una foto, mi vida. Cien. Se cumplen cien entradas.

Cien millones de gracias a todos por seguir por aquí. Vamos a por las 200 ;)

Mi pluma se desliza frenética sobre las líneas del cuaderno. El sudor resbala por mi sien, pero no, el cansancio no va a hacer que se cierren mis ojos. Ruido que me envuelve y yo, ajeno a él y ajeno al mundo, aprieto la tinta contra las hojas arrugadas y por mis venas la pasión del trabajo bien hecho me hace seguir y seguir.

El argumento, los personajes, los escenarios, todo parece encajar como las piezas de un puzzle a punto de completarse, en un orden impecable en mi cabeza. Vivos, de carne, más que marionetas en mis manos parecen pequeños pedazos de mi alma. Pero entonces ocurre de nuevo. Sus sonrisas de papel se vuelven carcajadas, me miran de reojo, se burlan de mi esfuerzo, de las líneas escritas, de la pluma de tinta reseca, de otra noche más en vela. Los renglones comienzan a arder ante mí.

Mis ojos cansados miran con estupor el espectáculo y se abandonan a la desidia al tiempo que ven a la musa de la creatividad alejarse despacio, como en un vuelo suave. Minutos antes el escenario se llenaba de vida y, de repente, el caos, el grito, el dolor desesperado de quien rompe con todo. Mis manos, hitéricas, cogen las hojas temblando. ¿Y si...? ¿Por qué no encaja en el resto de la historia? No pude ser... ¿Acaso no me di cuenta de que...? ¡No! ¡No tiene sentido! ¡Nada cuadra, nada se entiende! ¡Nada cuaja y te agarra por dentro! ¡Nada vibra ni conmueve! ¡Basta!

Es un grito sin fuerza, un golpe seco: la pluma estalla contra el suelo dejando un borrón de tinta, o de sangre, o de ambas sobre el papel. Los personajes han muerto, los he matado, ya no llegarán a ningún final. Mis dedos tiemblan sobre sus pedazos aún calientes y destruyen la poca vida que tenían, su destino truncado no es otro que el de un final arrancado de cuajo de las líneas de su guión.

Lloro lágrimas calientes sobre los pedazos del papel para ver entre una nebulosa mi obra destruida.

Su mirada se había perdido días atrás, y se volvía cada vez más tenue, como vista a la luz de un atardecer.

En otros momentos había tenido miedo del abismo del tiempo, del vacío del silencio, de lo profundo de una noche a solas.

Ahora, realmente, lo único que le preocupaba era no ser capaz de traer a la imaginación aquella mirada otra vez más...

Resulta que hace un par de meses, después de conocer la tremenda fiesta de San Fermín, yo hice una petición en este mismo blog: exigía que una ley prohibiera los malditos megáfonos que no me dejaban dormir en el bus.

Pues en vista de los hechos, sólo se me ocurren dos cosas:

a) que un legislador iba en aquel mismo bus, y se puso en marcha para prohibirlos después de sufrirlos como yo.

b (y más probable) que un legislador leyó mi petición online y se dio cuenta de que tenía razón y de que esa ley era imprescindible.

Cuento esto porque leo en 20 Minutos que "la policía multará con 9o euros a quien vocee con los megáfonos".

Como veis, la justicia existe XDDDD

Y queda probada la máxima de "pedid y se os dará".
Ya sabeis, pedid, porque nunca se sabe quién puede estar escuchando para cumplir vuestras exigencias ;)

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de tu ombligo...

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